UN AUTISTA EN COLOMBIA

En esta caseta sus dueños expendían la fritanga que no había conseguido a donde Ernesto. Como era tarde de la noche, y a sabiendas que en la casa no había comida porque estaba solo ya que la tía con la que vivía permanecía más en ibagué que en Bogotá, y yo que ya no tenía el dilema de ir obligatoriamente hasta la casa a prepararle la comida a Muñeco(un perrito que nos acompañó más de 10años) y que murió de viejo; decidí que era el momento de comer. No tenía como costumbre en comer en negocios desconocidos, y en especial en aquellos de "Coma parado, y siga su camino" como los que ahora consumen hamburguesas en las calles, pero tenía hambre. Estaba en esas, y aunque no lle había prestado atención, un perrito pequeño de esos de la calle, moviendo alegremente su cola me invitaba a que compartiera con él su comida. Aquel perrito me había seguido por más de cuatro cuadras desde antes de pasar la avenida Caracas, como si yo fuera su amo. Me llamó la atención, y aunque le dí la frita...

No me va a creer. Esta es la historia de una perra. Es el pretexto para poder contar la historia de los abolengos. Yo no sé si el que lea ésto valora la vida de los animales, y en este caso la historia de una de las especies que durante miles de años ha acompañado al hombre en su lucha por la sobrevivencia. Casimba era una perrita que cuando ud. entraba a un negocio de una señora, ella como buena rebuscadora de la calle, se le acercaba y lo intimaba a que tenía que darle algo de comer. Ya sea un mendrugo de pan o un pedazo de salchichón. Se le acercaba y lo olfateaba como si estuviera tratando de descifrar quién era el que había llegado al establecimiento de su dueña, y y si su olfato la convencía que podía pedirle lo que quería, comenzaba a moverle la cola, a gemir, y a colocarle una de sus patas delanteras sobre las piernas, y en esa posición se quedaba hasta que lograra su cometido. Un pan, o un pedazo de salchichón. Su dueña lo sabía. Y para casimba su olfato le decía que con este ...

Películas como "Tarde de perros" con Al Pacino, o "Perdidos en la noche" con John Voight y Dustin Hofman, nos parecen tan irreales que solo en el absurdo de los imaginarios de Ionesco, podemos intuir que en las grandes urbes la desesperanza y la crudeza del individualismo en una sociedad como la que vivimos no son meras fantasías; y lo que nos narra "El padrino" de Mario Puzo, tan solo lo podemos suponer basados en lo que nos han dicho los medios de comunicación sobre la Cosa Nostra. O porqué no 1900 de Scorsee con Robert de Niro. Pero retrotraigamonos a nuestra juventud en los años como en el caso mío yo era un colegial que iba frecuentemente a la casa de Germán T a estudiar, adonde por debajo de las bases de las casas de los vecinos el padre Hidrobo se les metía en su obsecada labor de constructor como si así pudiera prolongar su existencia. Más allá de la realidad. Tal vez su propia historia. En una enramada del patio de ésta, nos poníamos a hacer las t...

Estos mundos más que irreales se parecen al del absurdo como el de "las sillas" de Ionesco. Tal vez entre los dos pueda existir una diferencia muy sutil porque la realidad es tan absurda que compararla con la obra de éste dramaturgo pareciera que no lo fuera. Los imaginarios del autor son tan incomprensibles que muy probablemente el espectador desprevenido que entrara a verla no la entendería. Así me pasó hace muchos años, cuando estaba joven. No la entendí en su momento. En la mitad de la función me retiré, mientras la mayoría de los que asistieron se quedaron. Son obras que uno no entiende en su momento, pero que con el tiempo la vida nos va enseñando muchas cosas, que aunque parecían inverosímiles, ahora son realidades. Reza un adagio popular"Que el hombre en sus dificultades, conoce a sus amigos". Recién operado de la columna vertebral aunque estaba en un estado mental muy parecido al del que nos describen los cristianos, ni en el cielo ni en el infierno; sino m...

Y que tal que ud. se despierte convertido en un escarabajo o en cualquier otra cosa como en el caso de Gregorio Samsa(?) en "la Metamorfosis" de kafka. A mi me ha pasado muchas veces. Creo que a muchos. Nos sentimos desvalidos ante la vida, y muchas veces podemos terminar en esos mundos irreales en los que cualquiera es más que uno. O porqué no en "Nuestro hombre en la Habana" de Graham Green en la que un vendedor de ventiladores que llega precisamente a hacer un extraño trabajo de inteligencia, nos recrea ese mundo matando cucarachas en las noches en medio de ese calor tropical de una isla en el caribe, aunque pueda que esto último lo haya leido en otra obra de ficción . Mundos novelescos en los que no sabemos si son realidades de sus autores, o solo meras historias para congratularnos con nuestros espíritus. Y todavía no sabemos si por esa novela de Graham Green fue la que motivó para que muchos lo hubieran concebido como uno de esos escritores que pudieron servir...

Hace poco hubo un temblor que tal vez ha sido el de los más fuertes de los últimos años, y el cual sentimos los que vivimos en Bogotá de tal manera que muchas edificaciones sufrieron fuertes daños en sus estructuras. Acababa de salir a la calle rumbo a la búsqueda de la sobrevivencia económica. Un día soleado y quemante con el cielo hermosamente azul. Afortunadamente y a pesar que durante todos estos años mis supuestos perseguidores, no habían descanzado de sus felaces artimañas para desbordarlo a uno de la realidad. Iba por el Bravo Paez. Un barrio como todos los que tiene Bogotá en donde además de haber comercio afluyen los peatones y vecinos por razones indistintas, pero que nos hace sentir que estamos en esta urbe por alguna circunstancia de la vida. Como que para la mayoría de los colombianos esta es la panacea. Iba como digo, pensando a dónde dirigirme; cuando el bullicio y el alboroto del desconcierto de los transeúntes y sus habitantes se abalanzaron a la calle asustados mientr...

En el año que fuimos detenidos con el amigo del que venía hablando, frecuentemente iba a saludar a otros con los que estudiamos en Ibagué. Germán T. y Carlos M. La mamá del primero, doña Rosa, era una señora muy sugestionada. Pensaba en esa época que la iban a secuestrar o que la querían robar. Dos chapas macizas, con su correspondiente timbre de alarma la defendían de los delincuentes en su apartamento de la 45, muy cerca de la universidad Nacional. Allí se había instalado con su hijo, quien además tenía una hermana abogada de la univ. Externado de Colombia, y otro veterinario de la univ. del Tolima. Como toda madre, el hijo menor era el el más favorecido, pero para la época que yo estoy contando ella hacía poco había muerto en un accidente de tránsito cuando iban para Ibagué, con Germán conduciendo el Simca que era el carro más popular en esos años. Sufrieron un accidente. Ella se despertó en el hospital, y del susto se murió. Un infarto. Según entiendo, pues a mí me contaron siempre...

Cuando nos detuvieron con el amigo en aquel organismo de seguridad, y que quedaba justo al frente del colegio a donde yo estudiaba(Colegio Julio César García del Bachillerato de la univ. Gran Colombia), mí papá había insistido de que estudiara allí en nocturna. En ese año había estado en otras oficinas que habían por la décima, acompañando a Miguel A. adonde una tía de él . Años después, y como dije, uno de los que nos detuvo vivía cerca de primorov. Un primo, que según decía era como mi hermano, y a la vuelta de los años, más bien ese era su cuento, porque muchas cosas me pasaron, y creo que lo sabía muy bien. Esos extraños trabajos sicológicos. Hoy trabaja con la registraduría. Por lo menos, por mi intermedio, se consiguió la aprobación de un préstamo, para la consecución de una casa, y claro que en agradecimiento me pagó de otra manera . Los autistas somos como niños. Y sin contar con que me enloquecieron. Venía de Ibagué y acababa de perder el último año en San Simón. Colegio funda...

Y sin embargo a ud. se le vá formando un temor. Un temor siniestro porque aparentemente nadie le va a creer. Le dirán que está loco. Y como ya lo estuvo, cualquiera dirá que son imaginaciones. Desvaríos. Se le burlan en su cara. El común de las personas dirá que el diablo se le metió en su cabeza, y el cual más, que está escapado del manicomio. Qué belleza. Extraños trabajos de caracter sicológico en que la amenaza es permanente. Claro que como el autor aparenta ser alcohólico, nadie dice nada, y todos lo saben. Enemigo público. Durante estos últimos años de manera sistemática y disimulada he sido objeto de presiones sicológicas y de supuestos accidentes a los que a mí se me antojan llamarlos intentos de asesinatos perfectos. Como para el común de las gentes era un autista, que más facil que enredarlo, hacerlo aparecer como un desquiciado, mientras le van sucediendo cosas extrañas. Anda uno como un bobo. Y durante los últimos treinta años, convencido que era un perseguido, una amenaza ...

No sé si ud. se vió la Naranja mecánica o Atrapados sin salida. En la primera se trata de un delincuente pervertido, y en la otra(Jack Nicholson como personaje central) dirige con otros un escape de un manicomio. Por un lado, al maniático, el Estado mediante las autoridades le hacen un trabajo científico para que el delincuente no continúe infringiendo las leyes, mientras que en la otra se ve un extraño estigma social que nos recuerda aquellos años anteriores a los de la revolución francesa, en la que las personas con enfermedades mentales estaban condenadas a morir por tener el diablo dentro de ellos, y qué, para la época de la película éstos están destinados a vivir en estos centros de reclusión. De eso se trata. A ud. se le vá formando un infierno en la cabeza, y aparentemente para los demás, no se es una persona normal. Todo el mundo lo cree así. Y si lo miramos de cerca, no es así. Supóngase un extraño trauma en la que uno le tiene miedo a reuniones, personas extrañas, conglomerad...

Tal vez, en la medida que avance en el blog podrán entender lo que es un lavado de cerebro, y cómo, llega un momento en que ud. escucha las voces, y después zas! Sin embargo, porque lo leí en algunos libros, y lo viví, sé que cuando a uno le dá el delilirium tremens, uno se muere o termina en un manicomio. Pero las voces son incoherentes y lo amenazan indistintamente, lo rebajan moralmente, y lo acusan de algo que no se cometió. Son voces internas, y probablemente ya para ésa época habrá vistos ratones o animales pequeños. y ud. sentirá pánico. Nadie va a escuchar un discurso largo y amenazante poducido por una misma persona en particular ni voz ronca ni parecido a la de un familiar o de un vecino. No. En cambio uno sí puede escuchar la voz de alguien que habla a lo lejos, y tal vez se confunda con el sonido de los carros o el ruido de los pasos de las personas como cuando se entra a una plaza de mercado, y el murmullo lo fastidia. Todo éso y mucho más como si retumbara en su cerebro....

Bueno. Para poder continuar con este blog hay que decir algunas cosas. Edito mi primer cuentico de Crónicas de policía y mis vecinitos se afanan por dejarme una tortolita muerta al frente de la entrada del interior y de paso un hacker en un internet del mismo barrio ya me había arreglado la plantilla del blogger para que no apareciera el cuento como yo lo quería. Que todos los vecinos, los comerciantes, los loteros, los vagabundos en un momento me hayan salido, y siempre con los mismos cuenticos, haciéndolo creer a uno un delincuente,qué verguenza. Y que durante estos largos 8 o más años uno estuviera en la boca de tantos personajes como si detrás estuviera un fariseo y que de manera organizada se hubiera prestado para semejantes patrañas, y ésto no eran más que la continuación de las técnicas que desde niño se habían instaurado para practicar y practicar. Ese es el problema de ser conejillo de indias. Y qué interés tenían unos vecinos en un interior, y en el aledaño, y en la cuadra, y...