UN AUTISTA EN COLOMBIA

Y que tal que ud. se despierte convertido en un escarabajo o en cualquier otra cosa como en el caso de Gregorio Samsa(?) en "la Metamorfosis" de kafka. A mi me ha pasado muchas veces. Creo que a muchos. Nos sentimos desvalidos ante la vida, y muchas veces podemos terminar en esos mundos irreales en los que cualquiera es más que uno. O porqué no en "Nuestro hombre en la Habana" de Graham Green en la que un vendedor de ventiladores que llega precisamente a hacer un extraño trabajo de inteligencia, nos recrea ese mundo matando cucarachas en las noches en medio de ese calor tropical de una isla en el caribe, aunque pueda que esto último lo haya leido en otra obra de ficción . Mundos novelescos en los que no sabemos si son realidades de sus autores, o solo meras historias para congratularnos con nuestros espíritus. Y todavía no sabemos si por esa novela de Graham Green fue la que motivó para que muchos lo hubieran concebido como uno de esos escritores que pudieron servir...

Hace poco hubo un temblor que tal vez ha sido el de los más fuertes de los últimos años, y el cual sentimos los que vivimos en Bogotá de tal manera que muchas edificaciones sufrieron fuertes daños en sus estructuras. Acababa de salir a la calle rumbo a la búsqueda de la sobrevivencia económica. Un día soleado y quemante con el cielo hermosamente azul. Afortunadamente y a pesar que durante todos estos años mis supuestos perseguidores, no habían descanzado de sus felaces artimañas para desbordarlo a uno de la realidad. Iba por el Bravo Paez. Un barrio como todos los que tiene Bogotá en donde además de haber comercio afluyen los peatones y vecinos por razones indistintas, pero que nos hace sentir que estamos en esta urbe por alguna circunstancia de la vida. Como que para la mayoría de los colombianos esta es la panacea. Iba como digo, pensando a dónde dirigirme; cuando el bullicio y el alboroto del desconcierto de los transeúntes y sus habitantes se abalanzaron a la calle asustados mientr...

En el año que fuimos detenidos con el amigo del que venía hablando, frecuentemente iba a saludar a otros con los que estudiamos en Ibagué. Germán T. y Carlos M. La mamá del primero, doña Rosa, era una señora muy sugestionada. Pensaba en esa época que la iban a secuestrar o que la querían robar. Dos chapas macizas, con su correspondiente timbre de alarma la defendían de los delincuentes en su apartamento de la 45, muy cerca de la universidad Nacional. Allí se había instalado con su hijo, quien además tenía una hermana abogada de la univ. Externado de Colombia, y otro veterinario de la univ. del Tolima. Como toda madre, el hijo menor era el el más favorecido, pero para la época que yo estoy contando ella hacía poco había muerto en un accidente de tránsito cuando iban para Ibagué, con Germán conduciendo el Simca que era el carro más popular en esos años. Sufrieron un accidente. Ella se despertó en el hospital, y del susto se murió. Un infarto. Según entiendo, pues a mí me contaron siempre...

Cuando nos detuvieron con el amigo en aquel organismo de seguridad, y que quedaba justo al frente del colegio a donde yo estudiaba(Colegio Julio César García del Bachillerato de la univ. Gran Colombia), mí papá había insistido de que estudiara allí en nocturna. En ese año había estado en otras oficinas que habían por la décima, acompañando a Miguel A. adonde una tía de él . Años después, y como dije, uno de los que nos detuvo vivía cerca de primorov. Un primo, que según decía era como mi hermano, y a la vuelta de los años, más bien ese era su cuento, porque muchas cosas me pasaron, y creo que lo sabía muy bien. Esos extraños trabajos sicológicos. Hoy trabaja con la registraduría. Por lo menos, por mi intermedio, se consiguió la aprobación de un préstamo, para la consecución de una casa, y claro que en agradecimiento me pagó de otra manera . Los autistas somos como niños. Y sin contar con que me enloquecieron. Venía de Ibagué y acababa de perder el último año en San Simón. Colegio funda...

Y sin embargo a ud. se le vá formando un temor. Un temor siniestro porque aparentemente nadie le va a creer. Le dirán que está loco. Y como ya lo estuvo, cualquiera dirá que son imaginaciones. Desvaríos. Se le burlan en su cara. El común de las personas dirá que el diablo se le metió en su cabeza, y el cual más, que está escapado del manicomio. Qué belleza. Extraños trabajos de caracter sicológico en que la amenaza es permanente. Claro que como el autor aparenta ser alcohólico, nadie dice nada, y todos lo saben. Enemigo público. Durante estos últimos años de manera sistemática y disimulada he sido objeto de presiones sicológicas y de supuestos accidentes a los que a mí se me antojan llamarlos intentos de asesinatos perfectos. Como para el común de las gentes era un autista, que más facil que enredarlo, hacerlo aparecer como un desquiciado, mientras le van sucediendo cosas extrañas. Anda uno como un bobo. Y durante los últimos treinta años, convencido que era un perseguido, una amenaza ...

No sé si ud. se vió la Naranja mecánica o Atrapados sin salida. En la primera se trata de un delincuente pervertido, y en la otra(Jack Nicholson como personaje central) dirige con otros un escape de un manicomio. Por un lado, al maniático, el Estado mediante las autoridades le hacen un trabajo científico para que el delincuente no continúe infringiendo las leyes, mientras que en la otra se ve un extraño estigma social que nos recuerda aquellos años anteriores a los de la revolución francesa, en la que las personas con enfermedades mentales estaban condenadas a morir por tener el diablo dentro de ellos, y qué, para la época de la película éstos están destinados a vivir en estos centros de reclusión. De eso se trata. A ud. se le vá formando un infierno en la cabeza, y aparentemente para los demás, no se es una persona normal. Todo el mundo lo cree así. Y si lo miramos de cerca, no es así. Supóngase un extraño trauma en la que uno le tiene miedo a reuniones, personas extrañas, conglomerad...

Tal vez, en la medida que avance en el blog podrán entender lo que es un lavado de cerebro, y cómo, llega un momento en que ud. escucha las voces, y después zas! Sin embargo, porque lo leí en algunos libros, y lo viví, sé que cuando a uno le dá el delilirium tremens, uno se muere o termina en un manicomio. Pero las voces son incoherentes y lo amenazan indistintamente, lo rebajan moralmente, y lo acusan de algo que no se cometió. Son voces internas, y probablemente ya para ésa época habrá vistos ratones o animales pequeños. y ud. sentirá pánico. Nadie va a escuchar un discurso largo y amenazante poducido por una misma persona en particular ni voz ronca ni parecido a la de un familiar o de un vecino. No. En cambio uno sí puede escuchar la voz de alguien que habla a lo lejos, y tal vez se confunda con el sonido de los carros o el ruido de los pasos de las personas como cuando se entra a una plaza de mercado, y el murmullo lo fastidia. Todo éso y mucho más como si retumbara en su cerebro....

Bueno. Para poder continuar con este blog hay que decir algunas cosas. Edito mi primer cuentico de Crónicas de policía y mis vecinitos se afanan por dejarme una tortolita muerta al frente de la entrada del interior y de paso un hacker en un internet del mismo barrio ya me había arreglado la plantilla del blogger para que no apareciera el cuento como yo lo quería. Que todos los vecinos, los comerciantes, los loteros, los vagabundos en un momento me hayan salido, y siempre con los mismos cuenticos, haciéndolo creer a uno un delincuente,qué verguenza. Y que durante estos largos 8 o más años uno estuviera en la boca de tantos personajes como si detrás estuviera un fariseo y que de manera organizada se hubiera prestado para semejantes patrañas, y ésto no eran más que la continuación de las técnicas que desde niño se habían instaurado para practicar y practicar. Ese es el problema de ser conejillo de indias. Y qué interés tenían unos vecinos en un interior, y en el aledaño, y en la cuadra, y...

Tal vez ud. no lo crea.Este es el único país en donde por una marca de policía de por vida le sucederán cosas y no entenderá. Dije que desde niño un bobo me salía. Alguien me lo había enviado. También que el niño que en cierta medida me protegía en un accidente de tránsito había muerto por fallas humanas y mecánicas producto del alicoramiento de su propio hermano medio. Aunque éste también ya murió con los años voy sacando conclusiones. Conmigo se fué tejiendo una historia, producto de unas relaciones de familia en las que siempre salí perjudicado. Cuando venía a Bogotá, y estaba muy niño, algo me sucedía.Un amigo,el negro Castro, y despues otro, un tal Miguel A.fueron los primeros con los que entablé una amistad de años. Qué curioso. El primero murió víctima de sus propios dezmanes del alcohol y las drogas. El otro un imaginario. Eso está bien cuando uno tiene enemigos. Aunque aquí se dice que el que nada debe nada teme, sin embargo para mí ha sido lo contrario.Paradojas de la vida en...

En 1987 escribí un cuento que dice así al comienzo: "El otro me mira silencioso.Lo observo con su misma mirada.No hay un apretón de manos ni una charla que rompa el mutismo."Y termina: "El otro me mira desde lejos, desde el espejo,..." Siempre había pensado que había algo raro alrededor de mí. Los amigos que se acercaron desde niños, en la adolescencia y despues en el transcurso de los años tenían algo en común, como si yo representara a otro. Una historia que yo desconocía pero que se prestaba para que el imaginario me hubiera tenido como conejillo de indias. Fueron trampas mortales en la que se escamotearon mis sentimientos y me hicieron creer culpable de algún delito que yo no había cometido, pero era como si lo fuera. Había visto una película en la que Alain Dellon(no sé si este bien escrito),aquel actor francés,en la que en una película representaba a un personaje de la segunda guerra mundial en la época de la persecución a los judíos, a quien alguien le usurpó...

Todo me lo quitaron.Todo. Vida,sueños, muy procazmente a través de los años sin entender porqué.Todo, supuestamente todo. Así como el personaje imaginario de Cortazar en el que por su boca expulsa conejillos y conejillos practicarían conmigo. Como si fuera un conejillo de indias resultaría víctima de extraños manipuleos mientras se tejía una historia.Si el Quijote lucharía contra los molinos de vientos, al autor le sucedería algo parecido mientras el imaginario unas veces tomaba la forma de un comerciante, otras de un familiar, y así, zaherido permanentemente por las provocaciones estuve durante la mayor parte de la vida abstraido, y en muchos momentos de la vida los nervios se fueron crispando y las ilusiones que trataba de forjar otros me las dañaban. Entre los años 1968 al 1975 resulté víctima de innumerables tropelías por parte de amigos y familiares cosa que despues entendí: Eran imaginarios como el imaginario de Cortazar. Claro que éso lo digo ahora muchos años después porque alg...

-!Scraks...! !Scraks! Yo salía y escuchaba el sonido metálico del palustre al rozar contra el piso. Estaban preparando el cemento y arreglando la penúltima casa que arreglaron en el interior. -Está muerto,escuché. Su voz era nítida y yo estaba asustado(sugestionado) y prácticamente el lavado del cerebro, había sido tan constante y tan persuasivo,que al inducirme al delirium tremens, mis nervios no solo estaban destrozados sino que fácilmente podía caer en él y sucumbir ante la extraña encerrona persecutoria. En todo el barrio y en los aledaños del centro de Bogotá se había tejido una maraña, en la que yo parecía un delincuente y mis perseguidores me provocaban sin saber porqué.De esa manera ud. va al abismo sin entender de qué se trata.Parecía un fugitivo huyendo de algo a lo que ud. no sabe.El raspado del piso revolviendo el cemento era como si desde adentro se me atemorizara. Antes, al salir de la casa, esa voz de humo parecía ser real. Lo imaginé mucho tiempo despues. Cómo no tenía ...

-No. Ese no responde! Alcancé a escuchar.Era muy temprano de la madrugada.En alguna casa había fiesta.Se oían ruidos y risas. Recién llegado a la casa embrujada cuando no timbraban me golpeaban por la pared. Procuraban dar tres golpes de manera ruidosa. Eso me había pasado en Bella Vista en un barrio del sur de Bogotá a donde casi me matan unos maleantes.De una herencia que me habia dado mi papá en otro barrio,La Fraguita,un apartamento, que me ví obligado a cambiar a un tal Aldana por la casa en Bella Vista.Ni siquiera pude vivir un mes en ella.Andaba muy sugestionado. Una de esas mañanas,en que fuí a traer unos ladrillos para arreglarla, un agente nos regañó al del camión y a mí por impedir que su carro pasara.Iba de afán, y en el garage del lado guardaba su carro. Desde que tengo uso de razón se fraguó, y muy especialmente despues que ingresé a un grupo político,como creando una fijación,se me hacía creer que yo era un perseguido y/o un delincuente. Otro señor que tenía una tienda e...